Misantropia (parte 1)
Hola
soy Alejandra
pero todos me dicen Gary.
Me gusta escribir metáforas sobre la muerte
y los sueños.
Sufro paranoia y ansiedad.
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El baño
El excusado sonó por última vez tragándose los manchados tapones
y las cortinas de la regadera.
En la tina de baño yacía el jabón y el shampoo vertido,
y tratando el agua de llevárselos como si no quisiera dejar más residuos de los que había.
El perfume quebrado en el piso,
y sobre él
húmedas y olorosas bolas de papel higiénico
hinchadas
desesperadamente,
absorbiendo lo que quedaba de aquella esencia cubierta de crema corporal.
El lavabo enrabiado,
cual si fuese una bestia,
vomitaba espuma, pasta de dientes y pelos revueltos en agua entintada de rojo y cristales metálicos mientras un rastrillo,
naufragaba en su enferma pócima.
Aquel maniaco lugar había sido sellado por una toalla
a los pies de la puerta, y un cepillo
de dientes clavado en su perilla.
El espejo lloraba sangre mientras se miraba deshecho por toda la habitación, y deseaba salir volando
por aquella ventana
del decimo piso,
como su reflejo lo había hecho.
Mi inspiración no te pertenece,
ni a ti, ni a mí, ni aquel que sabe de lo que ambos estamos convencidos.
Mi inspiracion es efímera,
casi instantánea como la respiración de la tierra,
como el parpadeo de la muerte,
como los pasos sigilosos de la bestia que resguarda la prisión de mis dones.
Mi inspiración es la bomba que explota en mi cabeza
y abre puertas a otras realidades
y deja correr los rios de ese liquido caliente que me proporciona movimiento,
vida,
calor.
Yo no puedo manipular mis sentimientos,
convertir la ira en melancolía, la felicidad en lujuria, la soledad en olvido... (A)
Yo no puedo rodearme de cuentos de hadas y polvos mágicos que ayuden a la madurez de mi perverción.
Yo no. No, yo no puedo.
Yo no puedo retirarme después de una estocada en la entrepierna,
después de una pedrada en la mollera,
después de un beso a los pies mi piedra
humedecida en el lago que me dio salida,
abriendo murallas, separando ventanas
mientras detonaba esa pólvora entre los dos polos que me mantienen consciente,
como en el momento en el que mis flores fueron tragadas por animales,
como en el segundo en el que, siendo yo cadáver, me vi venir,
como en el instante en el que la naturaleza termino su último suspiro,
como las efímeras que nacen para reproducir su especie
que ni a ti, ni a mí nos pertenece.
Es aquella anciana, mujer de mis caprichos,
que sabe convencerme que nada fue mio.
ni a ti, ni a mí, ni aquel que sabe de lo que ambos estamos convencidos.
Mi inspiracion es efímera,
casi instantánea como la respiración de la tierra,
como el parpadeo de la muerte,
como los pasos sigilosos de la bestia que resguarda la prisión de mis dones.
Mi inspiración es la bomba que explota en mi cabeza
y abre puertas a otras realidades
y deja correr los rios de ese liquido caliente que me proporciona movimiento,
vida,
calor.
Yo no puedo manipular mis sentimientos,
convertir la ira en melancolía, la felicidad en lujuria, la soledad en olvido... (A)
Yo no puedo rodearme de cuentos de hadas y polvos mágicos que ayuden a la madurez de mi perverción.
Yo no. No, yo no puedo.
Yo no puedo retirarme después de una estocada en la entrepierna,
después de una pedrada en la mollera,
después de un beso a los pies mi piedra
humedecida en el lago que me dio salida,
abriendo murallas, separando ventanas
mientras detonaba esa pólvora entre los dos polos que me mantienen consciente,
como en el momento en el que mis flores fueron tragadas por animales,
como en el segundo en el que, siendo yo cadáver, me vi venir,
como en el instante en el que la naturaleza termino su último suspiro,
como las efímeras que nacen para reproducir su especie
que ni a ti, ni a mí nos pertenece.
Es aquella anciana, mujer de mis caprichos,
que sabe convencerme que nada fue mio.
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Soy Gary
- WORKAHOLIC / Exagerada impecable, Maga del Abracadabra: Estratega y resolvedora de problemas terrícolas.
